11. Februar 2004, 22:33 Uhr, Alina

Jörg und die Erinnerung

Heute ging Jörg die Straße hinab. Er blickte auf den Boden und sah einen Pflasterstein neben dem anderen. Sie waren dicht aneinandergepfercht. Grau, einfach nur trostloses Grau. Die Häuser waren genauso. Zwar unterschieden sie sich minimal in ihrer Bauweise, aber alles in allem ähnelten sie sich so sehr, dass sie fast schon wieder gleich waren. Ich stand Jörg gegenüber. Wir zuckten mit den Mundwinkeln und versuchten uns gegenseitig ein Lächeln hervorzulocken. Aber es schien uns nicht zu gelingen. Die Trostlosigkeit dieser grauen Welt hatte sich in unsere Seele gefressen. Ich hatte ihn sehr gerne. Die einzigste Wärme in dieser Welt war unsere Freundschaft. Sie war ein prächtiges Farbenspiel, ein Jauchzen auf der staubbedeckten Straße. Es hallt in den Hauseingängen und Fluren wieder, wo Menschen mit säuerlichen Putzmitteln und vollen Wassereimern hantieren. Jörgs ausgewaschenes schmutziggrünes T-Shirt passte perfekt zu dieser Umgebung. Alte Jeans, T-Shirt und Turnschuhe- wir standen auf dem Platz unserer Kindheit. Die Sonne schien heiß auf unsere Köpfe herab. Ich hakte mich bei ihm ein und wir wechselten von der prallen Sonne in die eisige Kälte des Hausflurs. Er gab mir einen Kuss und wir verabschiedeten uns. An diesem Tag hatte ich Jörg zum letzten Mal gesehen. Es war ein beklemmendes Gefühl, das schmerzte. Obwohl ich es bald verdrängte, wusste ich, dass es Jahre später wieder auftauchen würde. Das konnte nicht alles gewesen sein. Die einzigste Gewissheit im letzten Hausflur dieser Stadt.

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